Coisas

E o que são as coisas, o que são?
Não são nada além do que são
E o são então e o que somos
E somos o que são e misturamos

E a pedra, ela é esta e isto apenas
Não o é a grande mais que as pequenas
E a coisa é mais pedra que a palavra
E a palavra não é pedra se calada

Mas as coisas são coisas ainda no silêncio
Mas a palavra não é coisa, não importa o intento
E isto tudo não é nada, não existe

Somos, agora, coisas, assim vivendo
E o rio é pura água, assim bebendo
E a coisa não é nada, a coisa é triste.

Ciclos

Morro e renasço a cada primavera.
O inverno está passando agora...
Logo virão as flores e o sol brilhará forte e quente.

Quem não morre não aprende.
Quem não renasce não vive.

O que fica é o que importa!

Breve

Quando os olhos se cruzam
Os desejos se misturam
Os passos se atrapalham
E as almas se confundem
Num enterno instante
Os corações se amam.

Vertido


Idéias fálicas constragem a pureza.

O divino se profana

Minha boca
um cemitério de palavras e emoções
Mãos que matam
prazer de vontade, espremem o sumo da criação

A alma sente a calma

É a redenção de um amor pagão.